CANTODALUA

Indefinição

2011-08-03T15:59:00.000-07:00

Há momentos em que o desespero é tao grande que deixamos de conseguir fazer seja o que for, a não ser flutuar ao longo dos dias.

Vemos na nossa frente a repetiçao dos nossos erros, como se a vida se encarregasse de nos bater, e voltar a bater, e trazer-nos de volta todos os fantasmas e medos.
Seja pela falta de dinheiro, de amor, de realizaçao pessoal, seja pelo sentimento de injustiça, ou solidão, ou tão-somente porque de repente olhamos para o que fizemos até hoje e descobrimos que nada foi como deveria ser ou, como projectamos.
E, contudo, trabalhamos arduamente, fomos e somos correctos uns para os outros, demos o nosso melhor.

Mas, quando nos projectamos demasiado sobre a vida arriscamo-nos apenas a ver aquilo que queremos ver, e não aquilo que que a vida nos dá.
É por isso que nos encaminhamos e nos cansamos facilmente com aquilo que o quotidiano nos oferece.

Por isso hade haver sempre quem se queixe que a rosa tem espinhos.
Mas, hade haver sempre quem se alegre porque os espinhos têm rosas.

Sina da Vida

2011-07-03T16:36:00.000-07:00

Quando alguém morre, a população entra em vigília, pelo respeito aos mortos e pela amizade aos vivos, companheiros de anos de pedestrar nesta vida do lado de cá.
O abandono pelos seus, pelas duas gerações que os sucederam e que também eles se foram embora, uma a reboque da outra.
A perda de um deles, não se confina aos que lhes são chegados por família.
É perda colectiva, é mais um vazio nas suas vidas já tão esvaziadas de objectivos e alegrias.
Anciãos, trôpegos, quase todos, pelos forçados descuidos do trabalho sem tréguas, parecem ainda mais velhos do que são.
Lá se vão arrastando pelas ruas do povoado, num ruído surdo de bengalas gastas, em triste convergência para a pequena igreja onde os leva a obrigação e o respeito.
É lá que começa a despedida ao finado, cumprindo-se o respeitável ritual do desfilar de memórias e de sentimentos, ao longo de toda a noite, em alternância com grandes e eloquentes silêncios, até que o dia chegue.
É lá que prossegue o ciclo imparável do despovoamento.
As flores acumulam-se, compradas com o pouco de quem nada tem.

O meu dia virá.
Espero não ter medo.
Espero que quando venha, possa dizer:
A minha vida foi boa.
Pode a morte vir!

...Saudades....

2011-06-29T10:14:00.000-07:00

Sem ti nos meus braços, sinto um vazio na alma.

Dou por mim á procura do teu rosto no meio das multidões - sei que é impossível, mas não consigo conter-me. A minha procura por ti é uma busca interminável destinada ao fracasso.

Tu e eu tínhamos falado sobre o que aconteceria se fossemos separados por força das circunstâncias, mas não consigo manter a promessa que te fiz naquela noite.

Desculpa, meu amor, mas não existira ninguém para te substituir. As palavras que te murmurei eram absurdas, eu devia ter percebido isso então.

Tu – e só tu – tens sido a única coisa que eu desejei, e agora que já não cá estás, não tenho qualquer desejo de encontrar outra.

Até que a morte nos separe, sussurramos na igreja, eu tenho vindo a acreditar que as palavras permanecerão verdadeiras até finalmente chegar o dia em que eu, também, serei levado deste mundo.

Estranha Forma de Vida.....

2011-03-18T12:11:00.003-07:00

Madrugada

Ninguem pergunta as horas.

apesar de tudo são seis da manha e o dia que se segue, já era.

temos problemas alcoólicos?

Que não seja por isso, todos temos problemas.

Mas também se podia falar do problema de não existirmos nos

dias,de encontrarmos uma certa transparência entre a nossa

temporalidadede mergulho e a agitação suicidaria.

Vivemos a alucinação da felicidade artificial, "ao menos isso".

Embora cada um de nós tenha sempre o seu problema a exigir

um espaçode destruição dentro de si.

Os nossos lábios e sexos estão sobre-excitados, isso é certo,

mas não é por isso que quando acordamos e, olhamos para

os nossoscopos tenha valido o resultado.

a reacção é essa mesma, a do auto-canibalismo que nos mastiga

a boca. uma digestão de neurónios, embora a metáfora devesse

ser mais exacta,ou menos foleira.

E se estivéssemos num país distante?

Será que a nossa risível perdição faria ai sentido?

poderia haver a solução do rebentamento.

Também isso não seria interessante, no entanto as mãos

alastram, é certo. O motim alastra pela cidade e dentro de nós,

o mesmo.Mas que nos diz isso, agora, se estamos no condomínio

fechado da nossa alienação?

há violência nas ruas?

Em todo o lado há o descontentamento?

Mas nós vivemos no subsolo, temos agua potável,

cerveja e tabaco.

Que mais poderemos ter para resistir á convulsão terrestre?

Que mais senão uma consciência convulsa das coisas?

Pode-se falar muito e de variadas maneiras,

mas não serão tudo isso apenas fábulas?

.....................................................................................................

...SINFONIA......

2011-03-16T11:25:00.000-07:00

....Pela noite dentro, absorvendo a maresia,

rumamos a casa,

entre o bailado de dois corpos,

onde nada de exprime por palavras,

com a Sinfonia em C, tão natural,

que se dança até os corpos se tornarem,

construtores de teias, de minúsculas pérolas,

de luzes escassas, argenteos territórios,

de certos prazeres iluminado

planetas simbólicos.....

.............REFUGIOS...................

2009-07-02T10:57:00.000-07:00

Sôfrego acordar que por entre as frinchas do primeiro olhar
Me impinge os raios opacos da realidade
Á janela amontoa-se as vozes dos transeuntes
Numa miríade de imprecações matutinas.
São o timbre clandestino do meu quotidiano.
Saio para as ruas fastidiosas,
Saturadas de odores mirabolantes.
São labirintos de ínvias esquinas de olhares vagos,
Compelidos a existirem.
Amalgamas mortiças de rostos increpados pela vida,
Que buscam avidamente um qualquer subterfúgio
Para não se escravizarem á mais vulgar resignação humana.
Tentam escapar á inefável infelicidade
Do mundo em que vivem
E sabem-no…………
Os sonhos que outrora acalentavam,
Mirraram como dissidentes soís
Afogados num horizonte de relógios parados
E eu fujo
Fujo antes que o meu relógio pare.
Quando as cidades dormem
Despidas de brados e esgares do homem,
Encontro o meu refúgio
É quando me deito no regrado papel
E escrevo…………………..

(Duarte Temtem)

...PALAVRAS...

2009-04-16T13:19:00.000-07:00

Do amontoado de letras...
formam-se palavras,que se unem em frases,
por um caminho onde delira a linguagem...~

Soltam-se, para que ao serem entregues pela brisa,
nelas se sinta um toque de ternura e carinho...

olha a vida com os olhos da alma...
não te esqueças que somos sonhos livres,
voando no universo à procura do amor
que fará morada nas nossas vidas...
sonha o que ousares sonhar...
vai aonde queres ir...
sê o que quiseres ser...
vive!l
uta!

.....CAROLINA.....

2008-10-30T12:43:00.000-07:00

Carolina conhece a zona portuária como ninguém.
Cada boteco sórdido, restaurantes chinfrins,
pensõezinhas molambos onde se dormia em
beliches ou redes, cada quarto de prostituição
onde se pagava a fracção de hora, e também
os becos onde se escondia da polícia.
Carolina, a loira, tinha naextensão daquele
porto uma história de 30 anos de prostituição
e já se deitara com mais de metade dos
trabalhadores das Docas, sem contar os marinheiros
e turistas. Dizem que o seu corpo é um mapa
emocional, onde há marcas e cicatrizes resultantes
das taras de cada louco a quem se dera.
A história essa está na boca de todos de
alternadeira, a mulher de presidente e agora
a alternar. Ela, por sua vez, também não é
santa e apronta das suas de vez em quando, e
conta o pessoal das docas que, certa vez, ela
castrou um bêbado.
È uma mulher fisicamente atraente e expressivamente
bonita. Tem uns 30 anos, cabeleira farta, dentes
níveos, seios insinuantes e muita sensualidade.
E apenas a pele um pouco desidratada pelo castigo
da vida que voltou a terl.
E um jornal da cidade, escreverá:

“AO ENTRAR DA PRIMAVERA, A FLOR DO LODO,
MORREU!”

...PROJECTAR...

2007-11-08T13:48:00.000-08:00

... Ás vezes adiam-se os objectivos.
... Para um amanha com mais tempo.
... Mas quando esse tempo chega.
... Os sonhos, objectivos, são só lembranças.
... Porque os actores já partiram.

... Pelo caminho das estradas.
... Cheias de encruzilhadas.
... cada encruzilhada.
... Obriga-nos a pensar, parar.
... Projectar, lutar.
... Para uma melhor estrada.
... Um dia encontrar.
... E nunca deixar.
... Deixar de caminhar.

...POETISANDO...

2007-01-24T11:41:00.000-08:00

A poesia é em grande parte transfiguração
e mistificação e a sua leitura desprevenida
não nos pode dar por si só, uma imagem fiel
do pensamento do seu criador.
Torna-se necessário um árduo trabalho
de interpretação
– quantas vezes estéril e inglório –
para se descobrir, para além das
expressões e imagens poéticas libertas
da lógica e da realidade, impregnadas
de fantasia e mistério a real fisionomia
intelectual do Artista.

A MATA DO KOSSONGO

2007-01-21T13:23:00.000-08:00

Perde-se no tempo a idade daquela mata onde a luz do dia
mal penetra.Aqueles lenhos retorcidos, embaraçados,
cruzados como mãos nodosas entrelaçadas, estão ali
misteriosamente. Não envelhecem porque são eternos.
Porque são os braços e as pernas e a alma de todas aquelas
árvores que se acotovelam e confundem com uma multidão
de fantasmas inquietos.Ninguém as plantou.
Nasceram muito antes de Eva partir a primeira humana
criatura.Sob os relâmpagos das tempestades desfeitas,
apenas gemem mas, se quebram, dos pedaços arrancados
outras árvores crescerão, rebentarão outros arbustos,
acrescentar-se-á á cidade vegetal um novo e monumental edifício.
Não. Ninguém plantou a floresta.
Nem ela guarda já a dedada da Natureza, aquando a criação do
Universo.Enreda-se por léguas e léguas que jamais alcançarão
um fim.Pode haver um Inverno de uma planície, de um rio, de
uma montanha, de um deserto até, mas do outro lado da planície,
do rio, da montanha e do deserto, o seu poder renascerá,
nem maior, nem menor, mas igual ao seu apogeu.
Assim se conserva, através dos anos, o mato tenebroso, fechado.
Assim ele suspende, em cada século que passa, os mesmos caules
musculosos, inflexíveis.Assim nas suas veias corre a mesma seiva
impetuosa e ardente.Assim no seu seio se acolhem os bichos da
terra e do céu e pólen perfumado das flores bravias vem poisar e
conceber.Os negros, que mais tarde, chegaram e olharam pela
primeira vez o sol, milhões de anos depois desse sol dourar folhas
e ramos e se entornar pelo capim dos tandos, pelas aguas cristalinas
dos lagos apodrecidas dos pântanos, até esses respeitam o mato, que
os atemoriza e espanta com a sua força. Que é lá que habitam os seus
deuses, que os milagres mais perturbantes e inacreditáveis se dão e
se repetem, que a voz dos feiticeiros considerados e temidos se
levanta, como se levanta o rugir das feras.
Que é lá que se oculta e palpita o coração do Mundo –
bem o sentem bater, enchendo o silêncio da noite de um rumor
indefinido e estranho.E apesar de por vezes, os homens abrirem
estreitas veredas por entre a folhagem espessa, eles não ignoram
que não ofendem a floresta, que atrás deles a ferida cicatrizará,
como um leve arranhão á superfície da pele.
Não ignoram que ninguém conquistará o, mato, e por isso,
o veneram e receiam quando arriscam os seus passos no
emaranhado dos seus troncos milenários. Mas, se o fazem,
é porque também sabem que aquele ser omnipotente, senhor
da vida e da morte, é maternal e meigo para os que nele
procuram refugio ou paz ou simplesmente

caminho.

MENINA MOÇA

2007-01-15T12:09:00.000-08:00

«Entro no boteco e peço um café.
- Tira o chapinha nos caxa moço, e vem depois...
-diz-me a mulata-
Roça-me ao de leve a coxa, enquanto bebe
o seu café e cacharamba, fuma e me ignora.
Por sobre a chávena, vejo-a partir,
desaparece na multidão, movendo as ancas
vagarosamente, ao sabor do vento.
Longe, quase á esquina, descortino ainda
o ondular azul do seu vestido, e um súbito calor
se reacende onde a coxa da mulata,
menina moça me roçou»

ENCONTRO BLOGOSFÉRICO DE INVERNO

2007-01-08T12:21:00.000-08:00

"o axadresado divulga:"
Encontro de Inverno!
Nada melhor para começar o novo ano do que um jantar
de confraternização para rever os amigos.
No próximo de 27 de Janeiro, vai acontecer mais um encontro
da comunidade blogueira, para o qual, desde já, estão todos convidados.
Local do Jantar:
Restaurante Tacho da Memória
Rua Francisco Relvas Marques, lote 2, loja 2
Odivelas(Junto aos Bombeiros de Odivelas e a
cerca de 500 metros da estação do Metro do Senhor Roubado
Linha Amarela)
Ementa:
Entradas:
Presunto,Queijo,Enchidos com cogumelosAzeitonas...
Prato à escolha, 1 por pessoa
Bacalhau na broa, Lombo de porco recheado com farinheira
Dieta à escolha: Bife grelhado ou Dourada na grelha
Sobremesa à escolha:
Napoleão com frutos vermelhos ou Carpaccio de ananás
Bebidas:
Vinho branco e tinto "Alorna" Águas, Cervejas e Refrigerantes e Café

"Os extras à ementa serão pagos à parte"
As inscrições terão de ser feitas até dia 24 de Janeiro
com a indicação da escolha do menu e do número de participantes.
Concentração às 19,00 horas, o jantar será servido às 20.00 horas
Um abraço da organização.

INSCRIÇÕES:
www.os-convivas-do-costume.blogspot.com

HIPOCRISIA NATALICIA

2006-12-25T06:08:00.000-08:00

Mais uma vez, chegou Dezembro.
É outra vez Natal.
Desde meados de Novembro, as ruas iluminadas
denunciam o espírito natalício.
Durante o resto do ano, as pessoas mal se falam.
Simplesmente tropeçam umas nas outras.
Muitas parecem ficar ofendidas, quando alguém
lhes dirige a palavra.
“Boa Tarde, ou obrigado, já não existe no vocabulário de muita gente.
Mas, chegado o Natal tudo muda.
Não se sabe muito bem porquê, nesta altura as pessoas são assaltadas
pela bondade e generosidade.
No resto do ano, ninguém liga aos sem-abrigo, chegando mesmo a
ignora-los, como se fossem apenas pedras da calçada.
Mas, felizmente ou, infelizmente, em Dezembro, no Natal,
toda a gente tem compaixão dos pobrezinhos.
«Feliz Natal, e um prospero Ano Novo» abundam nas bocas das pessoas.
As pessoas participam mais abundantemente em campanhas de solidariedade.
Não critico essas atitudes, só lamento que isso não aconteça no resto do ano.
Seria muito bom que o espírito natalício e essa generosidade extrema se
prolongasse por muito mais tempo.
Talvez assim não parecesse hipocrisia.

REFLECTINDO

2006-12-18T12:42:00.000-08:00

Para povos sofridos
Atrás de muralhas
No meio de muitas muralhas
Originado por batalhas
E alguns metralhas
Deixando mulheres e crianças sem pão
E um futuro sem solução?
Que Natal estes povos terão?

O GRITO DAS VERDAES MUDAS

2006-12-04T12:41:00.000-08:00

O "axadresado" Paulo Jorge, a Magna Editora
e a Iranima, convidam Vossas EXs: amigos e
visitantespara sessões de autografos do livro
O GRITO DAS VERDADES MUDAS e outros
a decorrer nos dias 8, 9 das 15h ás 17h e
domingo das 17h ás 18h na FIL
(Parque das NaçõeS) "NATALIS".
A entrada na FIL tem um preço simbólico de 1€.
De salientar que 10% das receitas revertem a
favorda Associação "Nós Com Dificiencia
Rumo Á Cidadania".Faça de um livro um
presente de Natal, e ajude que mais precisa.
Um pequeno gesto de cada um de nós pode
mudar a vidade quem mais precisa,
principalmente dos deficientes, para que a
dignidade humana seja sempre preservada e
esteja acima de qualquer deficiencia.
A deficiencia tem ao longos dos tempos sido
esquecida e ignorada pelos sucessivos Governos
deficientes, não deficientes.

....PASSAGEIROS....

2006-11-07T05:03:00.000-08:00

....................................uma noite no escuro
uma estção iluminada
um candeiro apagado
um passageiro no comboio
num trem de vidas, que passa
mais um ser que roda
no viver desta vidraça
um comboio que leva
passageiros do trem, da vida
tanta vida leva o comboio
tão fugaz e tão sentida
um passageiro e um comboio
e uma ponte passada
cansado no rio, vencidas
pontes da vida andadas...................................

...INCERTEZA...

2006-10-26T06:55:00.000-07:00

Há momentos em que o desespero é tao grande que deixamos de conseguir fazer seja o que for, a não ser flutuar ao longo dos dias.
Vemos na nossa frente a repetiçao dos nossos erros, como se a vida se encarregasse de nos bater, e voltar a bater, e trazer-nos de volta todos os fantasmas e medos.
Seja pela falta de dinheiro, de amor, de realizaçao pessoal, seja pelo sentimento de injustiça, ou solidão, ou tão-somente porque de repente olhamos para o que fizemos até hoje e descobrimos que nada foi como deveria ser ou, como projectamos.
E, contudo, trabalhamos arduamente, fomos e somos correctos uns para os outros, demos o nosso melhor.

Mas, quando nos projectamos demasiado sobre a vida arriscamo-nos apenas a ver aquilo que queremos ver, e não aquilo que que a vida nos dá.
É por isso que nos encaminhamos e nos cansamos facilmente com aquilo que o quotidiano nos oferece.

Por isso hade haver sempre quem se queixe que a rosa tem espinhos.
Mas, hade haver sempre quem se alegre porque os espinhos têm rosas.

NATUREZA DA MORTE

2006-10-10T05:48:00.000-07:00

A morte chega cedo…
Pois, breve é toda a vida…
O instante é o arremedo…
De uma coisa perdida…

O amor foi começado
Mas, o ideal não acabou
E quem tenha alcançado
Não sabe o que alcançou

E a tudo isto a morte
Risca por não estar certo
No caderno da sorte
Que a Natureza deixou aberto……

O GRITO DAS VERDADES MUDAS

2006-09-22T01:52:00.000-07:00

O Axadresado e a Magna Editora vem por este meio convidar vossa EXs: para o lançamento da obra "O GRITO DAS VERDADES MUDAS"

LANÇAMENTO DE LIVRO No Sábado, dia 30 de Setembro de 2006, terá lugar o lançamento do livro “O grito das verdades mudas”, no Museu da Cidade de Lisboa, no Campo Grande. O autor, Paulo Jorge , nasceu em Braga, ao décimo dia de Janeiro, decorria o ano de 1977, e foi aí que viveu até aos seus 12 anos. Após essa idade deu início à viagem que é a sua vida. E viagem é a palavra certa para descrever essa vida. De Braga foi para o Porto, aos 16 anos seguiu para Lisboa e aos 18 o destino foi a Alemanha. Daí estabeleceu ponte para toda a Europa e alguns países da Ásia, como o Iraque. Dos 18 aos 26 anos conheceu toda a Europa onde teve a possibilidade de conhecer as realidades políticas, sociais e religiosas dos mais diversificados países. Aos 26 anos voltou a Portugal e sentiu a necessidade de intervir, escolhendo a escrita como forma de apaziguar essa necessidade de alertar para as injustiças a que assistia. É dessa necessidade, aliada aos conhecimentos adquiridos através da convivência com povos de dispares culturas, que resulta esta primeira obra do autor. ler mais

MAGNA EDITA FRANCESCA LAMBRUSCCO A obra de Francesca Lambruscco será editada em Portugal pela Magna Editora. Francesca Lambruscco nasceu no dia 10 de Abril no ano de 1976 na província de Modena, em Itália. Filha de pai italiano e mãe portuguesa. Desde muito nova cultivou o gosto pelas línguas, escrevendo e falando fluentemente italiano, português e francês, tornando-se esta última uma grande paixão. ler mais

ROSTO NU

2006-07-30T07:29:00.000-07:00

Rosto sem dono,
Pássaro vadio,
Olhos de corno negros de chorar,
Pálido e sereno, como o anoitecer,
Olhos pesados esperando o luar,
Rosto nu, frio e sem cor,
Toque quente de uma mão, que teima em chegar,
Pássaro sem asas, esperando voar,
Boca seca de tanto esperar………….

PÁGINAS BRANCAS

2006-07-25T07:58:00.000-07:00

Mal olhamos as paginas brancas,
os nossos pensamentos reagem todos,
nenhum até hoje triunfou,
para que possamos vomita-los,
do sentimento á palavra,
para este mundo,
coisas irreais,
de palavras inventadas.........

LAGRIMA INVISIVEL

2006-07-17T08:20:00.000-07:00

Talvez o seu corpo astral esteja ferido.
E se chorar cair-lhe-á dos olhos uma lágrima invisível
porque o corpo é o leito onde dormimos
permanentemente até ao momento de sabermos
que estamos sempre abertos para a cegueira irreal,
a única verdadeira.
E se o deslumbramento cessa, cessa o canto."

FANTASIA

2006-07-09T09:12:00.000-07:00

Passeio pelas zonas mais escondidas...
arregaço os escuros da alma,
incendeio todos os véus que encobrem a minha vida vazia,
faço um vendaval com a aparente calma e, só encontro fantasia....

Sigo, corro em volta dos medos,
calo a boca da ignorância
vibro no grito descomunal
que soa pela eternidade,

Vou por esse caminho meio que sem destino,
sem pressa de chegar e,
querendo jamais voltar
para a minha realidade...

DE OLHOS FECHADOS

2006-06-15T12:42:00.000-07:00

Fechamos os olhos para não ver
Tamanha monstruosidade chamada de humanidade
Que no processo de evolução, é um elo perdido

Fechamos os olhos, com medo dos projécteis
Pequenos como formigas inócuas
Que devoram civilizações, para saciar sua cupidez
Estupidez humana, sagacidade

Fechamos os olhos para não sermos devorados pelos olhos da lei
Com tantas palavras bonitas, que afinal, nada dizem

Fechamos os olhos para caminhar por entre as ruas mortas
Que nas cidades são habitadas por seres mais baixos que os ratos….
E entre esgotos e palácios….

Fechamos os olhos e vemos o mundo imundo que tocamos
Bactérias e humanos, há algo perdido?

Fechamos os olhos para não ver esse amor destrutivo
Que corrói as almas, de nobres sórdidos

Chamados poetas…….

ESTENDE.......

2006-05-25T08:58:00.000-07:00

...Se tens uma boa situação.....
...Não estendas só a mão....
...A quem tem posição....
...Estende a mão....
...A qualquer cidadão....
...Porque a vida é uma bola....
...que não pára de girar....
...E nunca se sabe onde vai parar....

...É LISBOA...

2006-05-12T14:19:00.000-07:00

É Lisboa, é qualquer cidade…
Se tivessem também estas árvores enormes ocultando fachadas…
Quase a invadir o interior pelas janelas…
A rasgar, subsolos de raízes ocultadas pelo cimento…
A abrir espaços, são prédios, tijolos, que estruturam a vida….
São corpos que latem, como devem fazer as árvores,
desde o seu coração, misterioso.
É o espaço de dentro e de fora,,,,
É se quiserem, a vontade de romper alguma coisa…

MELANCOLIA

2006-05-07T07:55:00.000-07:00

Fechas os olhos para ouvir, depois abres para sentir…
…vais devagar, devagar, devagar…
É preciso sentir!...
É preciso ter calma para integrar!...
Páras, ouves e retomas o movimento lento…
A teu tempo…
Mastigas sem pressa a informação, “pe na tchón, carapinha na céu”
Entras na noite, onde te sentes e alucinas….
Sentes a vibração que te diz: VOLTA!.....
E saltas de um grito para a vida!
Enterras-te com medo na terra, queres ser planta; arvore….
Ou talvez, um jardim!.....

ABRIL

2006-04-26T13:23:00.000-07:00

Abril, espaço de liberdade e verdade.
Abril mes de Porugal em flor.
Calou-se a imposição, cada um mostrou o coração.
Tenhamos sempre presente, Abril em recordação.
Façamos de Abril, verdadeira saudação.
Cantemos-lhe em cada instante.
Nunca esqueçamos que Abril, foi de facto, a doação,
de uma autentica liberdade, que se tornou,
e tem de continuar a ser realidade.
25 de Abril SEMPRE.
Fascismo NUNCA MAIS!

CLAREZA

2006-04-23T05:23:00.000-07:00

…dou comigo a dançar o momento deslizando o mesmo momento da criação de uma nota musical…
… aparece esta luminosidade oscilante entre o caos…
… sigo um insecto voador numa selva de informação densa, os cheiros, os buracos no chão, as texturas, as cores, as redes de impossibilidades, o vento, a respiração, a temperatura, as descargas de adrenalina…
… comprime-se a íris, paro, avanço, recuo, entro e deixo entrar…
… quando saio avanço noutro espaço e o espaço avança…
… cria-se outra clareza, entro porque está criada a possibilidade de entrar...
… o insecto voador torna-se mais amplo desde que não vou atrás dele…
…

NUVENS

2006-04-16T06:10:00.000-07:00

As nuvens desceram sobre a cidade,
Caminhei nelas flutuando,
Numa imensidão de felicidade,
Este caminhar é tudo,
Este flutuar em carinhos,
Em poesia,
Em ternura,
Em verdade,
Uns sentimentos sentidos e,
Guardados,
Gerados no mais intimo dos seres,
Uma poesia dentro da poesia,
Tem um nome,
Juntarei as palavras e encontralo-ei.

BAILAR

2006-04-12T13:03:00.000-07:00

Si cuando apierto la lengua y si cuando no respiros.
Si quando nos miramos y es de verdad.
Mi gusta bailar solo, pero mi gusta más bailar contigo.
Nuestros cuerpos reposando juntos entendiéndose,
Escuchándose, cumplices.
Aquí están mis pies, confia en ellos que me sujetan
a mi y a tí libres de los huesos encontrando su proprio lugar.
Quando la sangre y el oxigénio llega a todas partes.
Poder viajar por todo mi coerpo, mimándolo y
disfrutándolo hoy es mi hombro.
Hoy es mi piel.
Hoy es mi pelvís.

HISTORIAS

2006-04-09T05:27:00.000-07:00

Historias que se viram, que se leram, que se sonharam.
Historias que contam a muiteza da origem da vida, do ambiente, do gosto, que se multiplicam por outras, que se leram, sonharam, viveream….
Contar historias apela á imaginação, permite ao ouvinte o seu proprio imaginario, o seu mais belo põr-do-sol.
Cada vez que se conta uma historia, anoitece.
Aparece furtivamente um céu estrelado e uma luz branca sobre o alpendre
por cima da cabeça dos ouvintes.
Contar uma historia……

A SENHORA QUE ANDAVA.........

2006-04-06T12:44:00.000-07:00

A senhora que andava sobre os calcanhares dos pés girava.
A senhora que andava sobre os calcanhares dos pés, tinha-los afastados, num ângulo de trezentos e sessenta graus.
Espiralava para pendurar roupa no estendal, a senhora que andava sobre os calcanhares dos pés, num fio que nunca mais acabava,
até nas sugestões verbais.
Rumores diziam que acelerava, para continuar a colocar as molas bem presas, a senhora que andava sobre os calcanhares dos pés. E caía.
Diziam os outros que comiam de olhos fechados, enquanto a senhora andava sobre os calcanhares dos pés, feijão, feijão aquece tudo.
Não, menos as pontas dos pés.
O ar ficava denso, quando passava o vento deixado pela senhora que andava sobre os calcanhares dos pés.
Depois lá se sentou numa almofada, para continuar, a senhora
que andava sobre os calcanhares
dos pés…….

DOMINGO Á TARDE

2006-02-05T10:36:00.000-08:00

Tantos lugares dentro de mim.
É infinito.
Movimento que encontra movimento.
Procurar.
Quando paro de procurar, encontro.
Não tentes fazer, faz!
Ouvir o corpo.
Percepcionar o corpo, no espaço.
Continuidade porque eu sou, tudo aquilo que sou.
Estar todo inteiro, no espaço, no mundo e na vida.
Tudo é corpo e corpo é tudo.
Pelo menos é o que ele me tem dito, ultimamante.
E é infinito, abertura, estar, momento...
E, cada vez, mais duvidas!
Oiço uma voz...
O que te move?
Arriscar?
Errar?
Ir?
Mas, nunca deixar de acreditar, nas possibilidades...

DESPOVOAMENTO

2006-01-23T08:43:00.000-08:00

CAMINHO ANDULANTE

2006-01-21T08:36:00.000-08:00

No sombrio banco de pedra,
Esperava ansiosamente,
Que a poeira de uma vida,
Lhe esbafejasse algo.
Talvez tenha medo.
Talvez sorria e diga:
O meu dia foi bom,
Pode a noite descer.

HINO AO AMOR

2006-01-15T09:04:00.000-08:00

SE AMAR FOSSE FACIL
TODOS OS ANIMAIS O SENTIRIAM.
MAS NÃO!
SÓ ESSE SER SUPERIOR
DESIGNADO HOMEM O SENTE.
BELO SENTIMENTO, QUANDO VIVIDO A DOIS.
QUANDO É VIVIDO UNICAMENTE É TRISTE,
DOLOROSO, SEM RAZÃO PARA EXISTIR.
POR VEZES NEM VEMOS
QUE A FELICIDADE NOS BATE Á PORTA.
E NÃO ABRIMOS, POR ESTARMOS PRESOS AO PASSADO.
SERÁ QUE MAIS TARDE NOS ARREPENDEMOS?
OU CONTINUAMOS A ACHAR QUE SÓ FAZEMOS ESCOLHAS ERRADAS!