Ninguem pergunta as horas.
apesar de tudo são seis da manha e o dia que se segue, já era.
temos problemas alcoólicos?
Que não seja por isso, todos temos problemas.
Mas também se podia falar do problema de não existirmos nos
dias,de encontrarmos uma certa transparência entre a nossa
temporalidadede mergulho e a agitação suicidaria.
Vivemos a alucinação da felicidade artificial, "ao menos isso".
Embora cada um de nós tenha sempre o seu problema a exigir
um espaçode destruição dentro de si.
Os nossos lábios e sexos estão sobre-excitados, isso é certo,
mas não é por isso que quando acordamos e, olhamos para
os nossoscopos tenha valido o resultado.
a reacção é essa mesma, a do auto-canibalismo que nos mastiga
a boca. uma digestão de neurónios, embora a metáfora devesse
ser mais exacta,ou menos foleira.
E se estivéssemos num país distante?
Será que a nossa risível perdição faria ai sentido?
poderia haver a solução do rebentamento.
Também isso não seria interessante, no entanto as mãos
alastram, é certo. O motim alastra pela cidade e dentro de nós,
o mesmo.Mas que nos diz isso, agora, se estamos no condomínio
fechado da nossa alienação?
há violência nas ruas?
Em todo o lado há o descontentamento?
Mas nós vivemos no subsolo, temos agua potável,
cerveja e tabaco.
Que mais poderemos ter para resistir á convulsão terrestre?
Que mais senão uma consciência convulsa das coisas?
Pode-se falar muito e de variadas maneiras,
mas não serão tudo isso apenas fábulas?
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